Avant-hier je décide de me la jouer bourgeois et d'aller chez le coiffeur. Depuis quelques mois en effet c'est ma Douce qui s'en occupe, et plutôt bien d'ailleurs – bien que très lentement cela dit. On a rien sans rien –.
Bref, c'est la s½ur de mon coiffeur qui me répond au téléphone, rien que de très normal, ils ont ouvert leur salon ensemble.
J'arrive, et là, bim, j'apprends qu'il est mort au mois de mars d'un cancer du rein généralisé ; en deux mois c'était plié ! Il avait 33 ans (ouais comme J.C.) et un petit garçon.
C'était un gars adorable. Dans le genre histoire moche, s'en est une, pas de doute.